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LOS 20 CONSPIRADORES (ROMANCE) Entre callejas estrechas y claveteados portones, en sombras que no disipa la lumbre de los faroles, cruzan, sigilosamente, espadines y jubones que semiocultan, medrosos, los embozos españoles. Las casas de recios muros y tétricos corredores tienen un patio con alma la luna, de agua y de flores. Rejas de hierro labrado en que sangran clavelones sienten un florecimiento de madreselvas y amores. Y, arrancando al empedrado notas de acento discorde, pasa el sereno cantando: "¡Ave MarÃa... y las once!" Santa Cruz duerme su sueño de aromas y surtidores. va navegando la luna por olas de nubarrones. La calle tiene un desvelo de estremecidos temores. Diez y seis sombras cruzaron silenciosas y veloces; abrióse diez y seis veces un recio portón de roble. -Santo y seña. -¡Libertad! Giran, pausados, los goznes y el umbral cruzan los cuatro últimos conspiradores. En una estancia que alumbran seis candelabros de cobre, patriotas de ojos brillantes hablan de cálidas voces. Un sueño de abiertas alas fulgura en sus corazones: _"Sobre Tierra americana vuelan, altivos, los cóndores; clavan los Andes el cielo con puntiagudos estoques; los pumas dueños crecieron de serranÃas y bosques, y nosotros, ciudadanos, que libres nacimos y hombres, encadenados estamos como domésticos leones". Por los muros de la estancia pasan sombras de legiones y escúchase, en el futuro, ronco doblar de tambores. Pariendo estrellas terribles claman lejanos cañones. Hogueras al cielo suben como blasfemias o flores. Y desde el mar se levanta, incendiando el horizonte, estandarte de rebeldes, un sol de liberaciones. Por los zaguanes, de pronto, brillan pistolas y estoques. -¡Traición! El grito resuena, hondo, por los corredores, y el eco al punto se apaga entre sangre y estertores. Como puñales sin vaina, blasfemias cortan la noche. -¡En nombre del Rey, rendÃos! Veinte disparos responden. (En la estancia se ha extinguido la lumbre de los velones). Por el hueco de la puerta asoman treinta cañones y los fusiles florecen súbitas rosas de azogue. El plomo muerde las carnes con dentelladas atroces. Relámpagos espectrales ponen muerte en las facciones. y luego, un silencio cunde por los abiertos salones, entre acre sabor de pólvora y vahos de sangre joven. Cuando el alba en las estancias penetre por los balcones, mojará sus pies en sangre de veinte conspiradores. OSCAR CASTRO  youngerest_1947 |
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10/1/2007 4:57 am |
ayer y hoy el grito es el mismo es la voz de la justicia y de la dignidad la que habla  gracias por tus pasos en la ventana muakismuakis  §♫*€lisa*♫§...
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      Les deseos con todo mi corazón, besitos y abrazos Simplemente Fugaz81...    
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LINDAS LETRAS...TIENES UN LINDO BLOG.. FUE UN GUSTO VISITARTE.. BESOS CARO  CARO
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