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SE ACABÓ, POR MARÍA DUEÑAS, ESPAÑA. TEXTO SELECCIONADO Y EDITADO POR CECILIA R SALAS   SE ACABÓ, POR MARÍA DUEÑAS, ESPAÑA. TEXTO SELECCIONADO Y EDITADO POR CECILIA R SALAS Termino de repasar, un viernes a mediodía, las galeradas de mi nueva novela; en cuanto las correctoras incorporen los últimos detalles, volará a la imprenta. “Se acabó.”, me digo. Carpetazo al texto, ALEA IACTA EST; a partir de aquí, que sea lo que Dios quiera. Acudo a comer con mi agente y mi editora, y charlamos de mil cosas distintas: de otros libros y otros autores, de nosotras. “Se acabó.”, me insisto, tras un trago de vino, como si quisiera convencerme de que he llegado al final. Entre las páginas quedan, ya inamovibles, los personajes que yo creé, las escenas que compuse con ellos dentro, los derroteros que decidí para cada cual. A una de las protagonistas --- tres hermanas ---, la hice enamorarse del hombre menos conveniente y llorar luego a mares, corroída por la culpa. A otra, la crucé con un verdadero príncipe frágil como el cristal. A la más chica, la llevé a ambicionar un estrellato que nunca cuajó. A veces, tengo plena conciencia de cómo nació cada una de ellas y del momento en que decidí sus respectivos caminos; en otras ocasiones, soy incapaz de recordar. “¿Cómo se te ocurrió esto o aquello?”, me preguntan, a veces, periodistas y lectores. “¿En qué te basaste, de dónde lo sacaste, qué te inspiró?·” No lo sé, reconozco a menudo. Juro que no lo sé. Atrás quedan dos años de trabajo… pico y pala mes a mes, con días buenos y días atroces; momentos a punto de gritarme a mí misma “¡Olé!”, y montones de ratos con ganas de estamparme contra la pared. Los primeros meses, como siempre, fueron magníficos: todo nuevo, ilusionante, prometedor. Después, llegó la larguísima travesía del desierto, como ir abriendo un canal a machetazos, poco a poco, alerta siempre, sabiendo que no puedes bajar la guardia, ni el ritmo ... án, án, án. Finalmente, las últimas y desesperantes etapas, cuando crees que las neuronas se te han secado, y no vas a ser capaz de construir ni un párrafo más. “Se acabó.”, me vuelvo a repetir, mientras entro en un taxi al finalizar la comida. Ya no puedo intervenir en el texto, ni para cambiar una coma. La historia ha quedado fuera de mi control, y soy consciente de que la novela ha dejado de ser exclusivamente mía, para empezar, en breve, a volar por libre. Ahora, sólo me queda prepararme para acompañarla. Para enseñarla a sobrevivir… CECILIA |
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